sem milagres
a frequência da luz
vem atrás da sombra,
a frieza primaveril
do tempo de Jesus,
fria e quente seduz
a esperança do acerto
das estações ao tempo;
milénios de história
entre constelações
de almas perturbadas
onde os cometas nascem
e voltam a morrer na cruz
fotográfica e longe
da saudade que os reduz
a ícones de insónia;
cores da Babilónia
onde a linguagem emerge
cadenciada de sons
marítimos e odores
carisma de Babel onde
repousam as primeiras águas
do Tigre e Eufrates.
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